Não são cartas. Nem sei como são. Pensamentos são como fichas?
Eu só sei que embaralha, que descarta, que grava e superpõe.
Eles nos mostram o que é certo?
Eu só sei que pira, que erra, que sofre e machuca.
Glória dos dias em que os homens acordam com a consciência limpa.
Glória desses dias. Nada mais a dizer.
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