Sabemos que cada página vivida é um pouco do contágio que se estabelece entre nossa alma e o ar deste mundo. E já não podemos falar de pureza como antigamente.
Cada vez mais amarrado à história, você procura subterfúgios pra encarar aquele poço profundo. Amparado em máscaras, a cada dia em um grupo social diferente, não há nada de novo quando você se olha no espelho.
O mesmo hipócrita de sempre.
Mas não.
Não potencialize aquilo que convive harmonicamente com suas glórias e milagres. O que operaste no coração de outrem não é pago com moeda alguma do mundo. Nem com ouro ou pedras.
A metade do caminho já se foi...
Como você pretende continuar a outra?
Não me especializei em mentiras e não aceito fazer da minha vida um circo ou um livro em branco.
Mostre como é pequeno o ser sofredor, mostre como é risível sua dificuldade pra ficar de pé, pequeno. Berre, berre, até o infinito, pois a fé é a única coisa que te resta, a despeito de não se ter certeza sobre nada. A luta do ser vivente é continuar a estrada sem ao menos saber para onde vai, sem poder ao menos voltar.
Por isso, pequeno, creia no que não se pode comprovar, aceite simplesmente que há algo, ainda que isso seja uma resposta provisória pra todos os porquês. Faça disso sua sobrevivência. Vá diante Dele, e faça a pergunta derradeira.
Pequeno, berre. A dor é símbolo de sofrimento e de coragem, pois dói reunir forças pra lutar.
Sabemos que cada página vivida é um pouco do contágio que se estabelece entre nossa alma e o ar deste mundo. E já não podemos falar de pureza como antigamente.
Mas talvez possamos falar de coragem. E se pintarmos nas máscaras de guerra nossos próprios rostos. E se não for tinta mas nosso próprio sangue que deixar tal impressão...
Aí será nossa própria alma, e mais ninguém, que atravessará a jornada. Da forma como tinha que ser. Pois a caminhada dos fracos não se faz sem dor e luto. Mas ao cruzar a linha de chegada tenha a certeza que, acima dos erros, e acima de tudo, você agora é forte.
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